Me quieren leer, seguro.
¿Pero por qué?
No tengo nada que darles.
Me buscan con afán
entre las páginas.
¿Qué quieren de mí?
Los críticos me persiguen
para dejarme en ridículo.
El mejor lugar para ocultarme
es alguna antología,
de esas que abarquen
muchas generaciones.
Ahora todo el mundo
se reirá de mí.
Dirán: "¡Vaya mierda de poema!"
Ojalá que en alguna mudanza
me traspapele
y no sepan dónde estoy.
No quiero que me lean.
¡Dios! ¡Maldita la hora
en que me escribieron!
Sólo la idea me hace
temblar como una hoja.
Debo permanecer callado.
No puedo estar tranquilo
sabiendo que hay indeseables
por ahí que aún leen poemas.
¿Pero por qué?
No tengo nada que darles.
Me buscan con afán
entre las páginas.
¿Qué quieren de mí?
Los críticos me persiguen
para dejarme en ridículo.
El mejor lugar para ocultarme
es alguna antología,
de esas que abarquen
muchas generaciones.
Ahora todo el mundo
se reirá de mí.
Dirán: "¡Vaya mierda de poema!"
Ojalá que en alguna mudanza
me traspapele
y no sepan dónde estoy.
No quiero que me lean.
¡Dios! ¡Maldita la hora
en que me escribieron!
Sólo la idea me hace
temblar como una hoja.
Debo permanecer callado.
No puedo estar tranquilo
sabiendo que hay indeseables
por ahí que aún leen poemas.
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