para Antonio Arozena
Hay un buho por cada esperanza.
Un hervor de selva que se desata:
pájaros nocturnos hablándose
en idioma cetáceo.
También hay jaulas,
cotidianidades estrechas.
Momentos de abandono,
de melancólico trajín.
Una mudanza a ninguna parte:
como un corresponsal de guerra
que huye también de los obuses.
Donde el mapa ya no rinde cuentas.
Hay un cobijo de muebles silenciosos,
—buen whisky al que brindarse—,
algunos buenos libros que aún deben ser salvados.
Una desobediencia ante lo infame.
Recuerda,
hay pajarerías clandestinas
aún por visitar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario