¡Qué vas a ser tú la poesía!
La poesía soy yo. ¿Me oyes?
Así que deja de lloriquear,
de darte golpes en el pecho,
de languidecer como amante
insatisfecha.
Hazte el favor. Pero háztelo bien.
Ni golondrinas, ni pupila azul,
ni pollas en vinagre.
¡Nada!
La poesía...
¡Ay, señor! Si ella supiera
cuántas veces la ultrajáis.
Se revolvería en mi tumba.
Levantaría la cabeza para
arrojaros rayos láser por los ojos.
Para maldeciros con la boca ancha.
¿De verdad? ¿En serio?
¿Crees que pensaba en ti?
¡Venga ya!
La poesía soy yo, ¿me oyes?
Que no se te olvide.
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