Te voy a lamer
el libro,
como vulva abierta,
con todos sus pliegues,
jugosos, palpitantes.
El frenillo de tu verga,
erguida, con cascabel en la punta
de mi lengua,
que hará
que tus musas derramen, en delirio,
sobre el papel, todo eso tuyo literario.
Todo será voluptuosa arena.
Como duna, lenta.
Como cuerpo que espasma.
Me faltará cal
para enterrarte el favor
que me debes.
Son cinco mil.
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