BLUES DEL PAJARILLO

Cuando encuentres que el frío
es una parte del sueño,
pajarillo, tu cuerpo temblará,
sutil en la mañana, como un lirio
recién del prado que amanece,
perlada de orvallo tu piel
en la inmensa llanura del tiempo,
cuando ese escalofrío,
cuando el repelús hasta la rabadilla
te haga agitar las ahora torpes alas,
sabrás, pajarillo, que es el viento
lo que ronda, lo que se te mete
entre el plumaje.

Cuando encuentres, pajarillo,
qué honda e insondable parece
la bruma que desde aquí se ve salir
de entre los túmulos, bella, húmeda,
acariciándose en el fragor del musgo,
que es terso el liquen que orilla
el basamento de tu raíz;
cuando encuentres, pajarillo,
que se te arrebató el don de caminar
en favor del firmamento, cuando encuentres
que el alma que se vendió al abismo
es el sonido asombrado de tu canto,
donde el miedo, la misteriosa lujuria
de respirar, te atenaza.

Cuando encuentres
que es el frío el fuego de tu vuelo inaugural,
habrás dado el último paso, pajarillo.