MEDUSA MARTÍNEZ

Bajó del autobús (sí, digo autobús, porque guagua no lo entiende todo el mundo, y puestos a petrificar, prefirió utilizar un nombre común, lejos de hacer exótico, por localista o dialectal, una palabra que arremete contra un discurso diferente, porque a Medusa le suena mejor autobús que guagua, porque Medusa es de Soria y no de Jinámar. "¡Goda gedionda!" le decían, por utilizar el autobús y no la guagua. Porque en boca de una goda, guagua suena mal, en realidad, suena como algo que no es de ningún sitio, o como cuando oye a sus coterráneos y coterráneas —por aquello de la paridad y el sexismo de la lengua, lengua madre, pues no hay lengua padre, eso sí que sería sexista, no?— decir a los nativos "¿A ver, habla?" —estaba harta de escuchar esa odiosa orden colona que a los que aquí llaman godos espetan para su propio regocijo— con ese tonito, ese "rintintín" —se dice retintín, estúpido, estúpida— humillante, casi de abusón, abusona, de bullying transnacional que...) y después, con su mirada helénica, petrificó, sin saber por qué, a todos los parroquianos y parroquianas —otra vez la puta paridad que extiende hasta extenuar y artificializa el texto, o lo texto, para no incurrir una vez más en...— y campó a sus anchas, Medusa Martínez, petrificando todo a su paso, coja ella, todo lo que miraba. Era su sino, su pecado y su gloria: petrificar. Medusa Martínez petrificaba al mirar; su mirada arrojaba piedras a las cabezas, las abría, las reventaba de odio, en silencio, calladita ella, Medusa Martínez, la mítica, la petrificadora de Soria, cuando se bajó del autobús, a la gente, a la ciudad. Por eso, llevaba gafas de sol, de un sol petrificado, una piedra de lava en las pupilas que petrificaba y petrificaba, Medusa Martínez. La petrificadora. La petrificatriz.